El tren

He estado soñando tanto con aquel día que he formado en mi mente una historia tan perfecta que, a pesar de ser ficticia, podría relatarse sin dificultad. He pensado tanto en aquel cuarto que soy capaz de construirlo palmo a palmo, mueble a mueble, detalle a detalle. He imaginado con tanta perfección todas esas escenas que a veces estoy segura de haberlas vivido, de que han formado parte de mi existencia real de esclava.

Pero sólo ha sido un sueño, un mero pensamiento o un ejercicio de imaginación. Aquella tarde iba a pasar mi tren, ese que sólo pasa una vez en la vida, y yo iba a estar en la estación para cogerlo. Pero ni siquiera tuve opción. No fue que no quisiera subirme o que no llegara a tiempo de hacerlo y lo perdiera. Fue que no me dejaron estar o tal vez fue que el tren tampoco pasó y todo fue una absurda quimera.

Hoy sé que mañana volverá a pasar el tren, que se detendrá en la estación y que incorporará a los viajeros que deseen subir, y sé que alguno de esos viajeros tendrá la oportunidad intacta de recorrer el camino y vivir esa historia que yo no pude vivir y con la que tanto he soñado desde entonces.

Lo peor de todo es que en mi pueblo ya no hay estación.